Quand j'étais jeune pré-adolescente, j'avais remarqué que quand ma mère était occupée à une tâche et ne réalisait pas que je la regardais, elle avait un air triste, inquiet, presque fâché. Elle laissait voir une partie d'elle-même qu'elle cachait quand elle se savait observée. Je pressentais que cela reflétait une humeur au plus profond de son être. Innocente, je lui avais demandé ce qui la préoccupait tant. Gênée, elle m'assura que tout allait bien.
Ayant dépassé l'âge qu'elle avait alors, je sais maintenant très bien ce qui marque le coeur d'une femme: un être aimé décédé, un être aimé à jamais perdu de ma vie de tous les jours, un passé heureux perdu à tout jamais, une personne qui m'a déçue profondément. Une maladie terrible et incurable, un parent qui m'a reniée, des mots qui n'ont jamais été dits, des mots qu'on ne peut pas effacer.
Maintenant, quand je démêle mes cheveux devant le miroir, je me surprends à me regarder, et je vois le même regard: tristesse, inquiétude, déception. Habituée à travailler pour le public, bien vite le sourire apparaît, mais pas avant que j'ai saisi cette seconde qui laisse voir un état d'âme que je cache, même à moi-même.
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